D : poesia

L'albero occidentale

Poiché ero l'albero più occidentale del giardino

per ultimo mi scuotevo di dosso la fredda rugiada

nebbia e noia via dai miei rami lentamente strisciavano

e nessuno al mio risveglio applaudiva

ché i miei compagni erano da tempo gloriosi nella luce.

Ma la sera su me emigravano gli uccelli

che l'ombra sgomentava da ogni altro verde asilo

lungo e dolce da me s'alzava il canto

avidi gli occhi degli uomini mi fissavano, mentre

ero avvolto dal sole nell'amoroso addio

e brillavo come una torcia sul mondo spento.

Margherita Guidacci

D: poesia

Per ogni gesto che tu compi,

per ogni parola che da me ti giunga

un peso superiore corrisponde

che pesa dentro un'aria assai più scura

un'ombra che la luce mima

con simmetria infedele,

che l'abbraccio falsa, le parole abbuia,

e ciò ch’è chiaro offusca

ché quanto di te scorgo nel guardarti adesso

è il lato in ombra della luce,

e dal tuo viso facilmente leggo

il peso che tu dai alle mie parole, come tu sappia

che per ogni dare un togliere s'accoppia,

al desiderio quello di negarlo, di tradire

che l’amore la stessa sua forza luminosa spegne

con uguale crudele simmetria

Susan McMaster

Traduzione: Ada Donati

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D: poesia

logan zillmer

È la luna che scompare.

Sono le stelle che si nascondono, non io.

È la città che svanisce, io resto

con le mie scarpe dimenticate

e la mia calza invisibile

È il richiamo di una campana. 

Allen Gisberg (1965)

Traduzione: Fernanda Pivano

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D: poesia

In trattoria

In questa trattoria di gente stanca

dove mangiare significa reagire,

dove la grazia d'una dattilografa

si percepisce nel tono delicato

d'un piatto di fagioli chiesto tiepido,

dove un viaggiatore analfabeta

emancipato per via dello stipendio

spiega a una turista anacoreta

che il rialzo dei biglietti ferroviari

dipende tutto da questioni atlantiche -

non ho ragione d'essere contento

se il cameriere lieto della mancia,

leggendo la commedia del mio viso

m'ha detto che ho una maschera da negro?

In questa trattoria di gente ottica

dove non so salvarmi dagli sguardi,

condannato al sentimento della morte,

serrato tra furore e timidezza -

non ho ragione d'essere felice

quando divoro una bistecca che fa sangue?

Il mio complesso è una tragedia antica:

devo scrivere e vorrei ballare. 

Massimo Ferretti